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Tenía cuatro años, estaba acostada.
A oscuras, la puerta abierta y escuchando las voces de los mayores.
Me llamó mi padre.
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¡Limba!
Él y sus amigos cenaban en el salón.
Fui el centro de las miradas.
Yo le miraba a él.
Me pidió que le llevase la correa.
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La de la hebilla gorda – dijo.
Caminé hasta su cuarto pensando que no había hecho nada, entré y la busqué entre los cinturones colgados de una barra en la puerta del armario. Para cogerla, me tuve que poner de puntillas.
Se la llevé.
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Ahora, date la vuelta y bájate los pantalones.
Me di la vuelta y me bajé los pantalones del pijama. Hubo una carcajada, me pareció que a una señora le di lástima o algo así, pero no intervino. Puede que esa señora fuera mi madre, no lo se. Mi padre me felicitó.
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¿Habéis visto lo bien educada que la tengo? – les dijo a sus amigos.
Entonces me mandó a la cama.
No entendí nada.
Caminé descalza por el pasillo con sensación de extrañeza. Él quería enseñarme que había hecho algo bien, pero yo sabía que no.
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Una de las consecuencias más graves del maltrato en cualquier orden, grado y nivel, es que el maltratador condiciona la mentalidad de los otros miembros del grupo, los educa, de manera subrepticia, primero a consentir y luego a hacer lo mismo, les enseña que su víctima no merece respeto, no merece opinión, no merece ser escuchada ni mucho menos creída, y que uno puede volcar sobre ella las propias frustraciones, temores y delirios. El maltratador enseña al resto que su víctima es culpable, inútil, improductiva, peligrosa, que debiera no existir, les enseña que es vil, que hay que aislarla y explotar su maldad en provecho propio, ser buenos a costa de ella hasta exterminarla y alcanzar el éxtasis. El maltratador enseña que la víctima es ella misma causa de su desgracia.
Por eso es necesario, imprescindible y radical hacer justicia.